когда мне грустно, тоскливо, печально или попросту паршиво, я люблю представлять себе краски. Как они выглядят. Как их пронзительная сочная яркость вонзается в бумагу - или же как их легкая вуаль цвета покрывает лист, чуть затронув его структуру. Я представляю себе, как цвет ложится. Как он глянцево блестит, будучи еще наполненным водой, протыкающим собой бумагу. Как он высыхает, постепенно становясь все более матовым и принимая вид бумаги - или же покрывая ее блестящей пленкой. Я думаю о том, как пахнут краски. Я думаю о том, какая бывает бумага на ощупь - шершавая и плотная, тонкая и почти прозрачная, большая, средняя, маленькая... я думаю о том, как по-разному выглядит акварель на листе для пастели: полупрозрачный тон, обнажающий выпуклости бумаги, или же плотная точка, своей изумительной матовостью подчеркивающая белизну бумаги. Или не белизну - не меньше я люблю представлять себе восхитительный темно-серый или коричневый цвет, изумительно подчеркиваемый белой, алой или изумрудной красной. Я люблю думать о том, как красятся пальцы от пастели и акрила, как выгибается под напором воды акварельная бумага, как режет пальцы плотный картон, как приятно трогать новые кисти, как любопытно смешивать акрил из разных тюбиков (всегда жалко остатков), как выглядят следы от губки, как приятно разворачивать новый ватман (разумеется, если ты полон идей - редкий случай), как приятно смотреть на набор карандашей, как размазывать их пальцами. Можно даже не рисовать, а просто смотреть, как краски сообщаются между собой, бумагой и твоими пальцами, пусть это даже бессмысленно - даже просто смотреть, как ярко-алый растекается по белоснежному... ох, у меня не хватает слов.
наверное, я маньяк.